Inaprensible

Estoy terminando de leer “El escritor y sus fantasmas” de Ernesto Sábato, texto en el que revisa diferentes ideas sobre la literatura, la creación, el artista, y otros temas, ideas que han surgido de reiteradas preguntas e indagaciones a lo largo de su formación y vida como escritor.

Tiene una lucidez impresionante y es muy exagerado para expresar sus ideas, eso me encanta. En este momento estoy terriblemente angustiada, por que estoy en el final del libro, me deben quedar unas 5 páginas y quisiera leerlas ahora mismo, pero no puedo. Ya … ponerme a leer un libro en papel frente al computador sería mal visto, pésimo. ¿Por qué no trabaja esta niñita? Por que en este momento sencillamente no tengo trabajo, y si sigo adelantando pega, tendré todo resuelto por anticipado (hasta la pega de diciembre … jajajajaja). En este momento quisiera estar terminando el mencionado libro, y lo veo emergiendo desde mi bolsito y me angustio cada vez más.

Estoy escribiendo esta entrada como en voz bajita, como en secreto y no se de adónde me salió este tono, lo encuentro tan raro.

Me imagino que soy una niñita escondida en un rincón de su casa, por que hizo algo malo y no quiere que la reten. No he hecho nada malo aún. Pero tengo tantas ganas de sacar el libro.

Como no puedo, me pondré ahora mismo a buscar en Internet algo sobre Lógica Difusa, ayer alguien me estuvo hablando de esto a partir de una idea suelta, entre risas que yo lancé a la hora de almuerzo. Me interesó el tema.

En este mismo momento a una amiga la están retando por que la impresora no tiene toner. ¿No sería más lógico que los que la usan a diario le avisaran cuándo hay que reponerlo? ¿Qué le pasa al mundo? ¿Desde cuándo algo cómo un toner es tan trascendente?

Escucho por ahí que hablan de procesos, mantenimientos, operaciones y me dan ganas de salir corriendo.

No se por qué anoche soñé que iba a ver G a la cárcel. Hace años (en realidad hace meses) que no soñaba con él (no cometeré el absurdo de escribir él con mayúsculas), y ahora que vuelvo a soñarlo resulta que lo visito en la cárcel. Y el sueño es muy detallado sobre el ingreso a la cárcel y la humillante revisión hecha por gendarmes (que no se limita a detección de metales …). Me despido de G y le digo que volveré a verlo lo cual es absolutamente falso, no quiero sentir ese dolor nuevamente. Entonces ya desde lejos le escribo una carta, una carta cursi como las que pocas veces he escrito en la vida real, en papel fiorentino hecho a mano y con ribetes dorados, y le digo algo así como que sencillamente no puedo con tanto dolor, pero me contradigo y cito a Charly “Que placer esta pena”, le digo también que no quiero exponerme a no saber que será de él, y que quizás el escapará de la cárcel y lo pasarán a buscar en helicóptero (cuál frentista). Y mientras escribo todo esto, de verdad empieza a pasar, veo el helicóptero y todo.

Evidente que G no ha estado nunca en una cárcel, ni yo tampoco.

Pero los sueños no se pueden entender analíticamente (los libros de significados de los sueños son una estafa), separando esos símbolos, de la mente, alma, contexto e intimidad que los creó. Entonces me quedo con la sensación de ese sueño, de esa realidad absoluta y extrañamente concreta, que me resulta inaprensible.