Desconfío

Con P y F, pasamos otra noche más conversando de todo.
Quiero un montón a P y a F, y me resulta extraño que hayamos estado dsitanciados durante algún tiempo (quizás mucho tiempo). Pero esa es otra historia que no viene al caso.
El primer tema fueron por las vacaciones, fuera de Chile P y Yo y en lo más recóndito de la Patagonia F.
Es decir vacaciones que jamás hubiéramos imaginado cuando nos conocimos en esa pega de mierda donde a veces pasaban dos o tres meses sin que nos pagaran el sueldo. En realidad a ellos, por que a mí me pagaban solo con 10 o 12 días de retraso (y tenía que sentirme afortunada y darme con una piedra) por que discutía a diario el tema con el dueño de la empresa, y con el gerente de finanzas en una dinámica indigna que me trae retorcijones de solo recordarlo.
Pero ese no es el asunto, y lo positivo es que producto de esas y otras extrañas circunstancias nos conocimos y hemos forjado una amistad profunda que ha perdurado (con la pausa mencionada) a lo largo del tiempo. La cosa es que con P y F compartimos las vivencias de las vacaciones y nos contamos casi todo, con una cantidad de detalles probablemente exagerado, y fue increíble.
Después nos paseamos por variadas anécdotas, recuerdos y caímos en el infaltable tema, de los amores, los desamores y la soledad.
P está sumamente enamorado pero con algunos conflictos con su pareja, y los patudos de F y Yo a pesar de llevar muuuuuuuuuucho tiempo solos, opinamos quizás más de lo prudente sobre esa relación y llegamos a la conclusión de que de repente no es tan terrible estar solos. F ya ni se lo plantea, y me decía que en realidad ya no le da ni pena, que ya pasó la época del achaque. Esto me lo dijo, sin mirarme a los ojos (como acostumbra hacerlo para cualquier otro tema) mientras sus palabras se perdían en la semi penumbra de la panorámica nocturna de Santiago que contemplábamos desde su balcón.
La verdad es que de manera consciente, no me había planteado la soledad como algo relevante, hasta ese momento, aunque lo había vislumbrado antes en sueños que no compartiré en este momento y en algunas palabras que se me escaparon por ahí. Hay muchas ideas y sensaciones que me rondan ahora producto de esto, claro que no en forma permanente, pero es una sensación extraña que se manifiesta a cada tanto.
Dicen que el amor dura 4 años, asegura F, y que después de experiencias fallidas, este período de esplendor se reduce a 3, 2 , 1, y así hasta llegar a semanas.
Yo río de la ecuación, por que me parece que emoción semejante no pude cuantificarse en una fórmula inversamente proporcional. La sola idea me produce carcajadas.
Todos reímos, y describimos con pánico algunos de los ritos asociados que involucra la palabra AMOR.
P, por el tipo de niñas más clásicas que son las que siempre lo enganchan, estará obligado necesariamente a bancarse esos ritos de la manera más sacra y pulcra posible, aceptando a tíos bonachones y barrigones desconocidos que golpearán sus hombros encargándole a la chiquilla o preguntando para cuando tienen fecha. Yo río con cierta malicia mientras el cuenta algunas versiones de escenas similares, de tíos, abuelas y familiones completos que involucra emparejarse con una niña bien (sureña idealmente). En mi risa maliciosa F percibe cierta envidia solapada y se crispa de la risa, de que yo experimente envidia (sin admitirlo) de una situación tan absurda. Es absurdo Roxi, es tan aburdo como decir que a mí no me importa, dice F y no sé si ríe o solloza, pero omito cualquier gesto o indicio de pregunta.

Hablamos otro poco de historias ajenas y propias. Historias felices, historias de infidelidades, historias de compromiso, historias de monotonía, historias de creatividad, historias de hastío, historias de deseo, etc. Todo tipo de historias.
Reímos los tres de lo que hablamos, de nuestras miradas entrecruzadas, de Santiago tan ridículo silencioso y convertido en una masa de puntos de luz. Puntos de luz que se camuflan en la oscuridad, pero que contrastan con ella como nuestras ilusiones. Ilusiones válidas o vanas, expresadas o reprimidas, pero ilusiones a fin de cuentas, ilusiones irrenunciables.
Reímos a carcajadas durante largo rato, ya perdidos de la idea inicial, y el volumen de la risa va disminuyendo, mientras empezamos a cantar enlazados en un abrazo "Desconfío" de PAPPO .
Nuestras voces un tanto ebrias, y más chillonas que de costumbre tararean el viejo blues con una emoción adolescente que me hace desconfiar de los casi 30 años que se supone que tenemos cada uno. Desconfío también de esta imagen festiva que se asemeja tanto a la interpretación de "Mesecina" en Underground de Kusturica, y desconfío de mi misma, que no dejo de pensar, comparar y relacionar todo, incluso en momentos como este.
Desconfío.

Los tres desconfiamos y reímos otro poco en voz baja.
Luego nos dormimos, en silencio como nuestras ilusiones.

Historia semi ficcional inspirada en una invitación de Hank Chinaski