Feliz Cumpleaños Barcelona

No. No estaba de cumpleaños Barcelona, estaba de cumpleaños yo. Y empecé el ciclo dejando Madrid atrás, rumbo al aeropuerto observando la ciudad dormida y escuchando a Celia Cruz, que era la música que disfrutaba y coreaba el taxista, yo también tarareé un poco, estaban bonitas las canciones, nostalgia de palmeras y otras más.

Era para mí un día muy especial, se cerraban varios circulos y se abrían otros más, todos concéntricos, no pensaba en nada, solo los veía dibujarse en el aire, expandiéndose y encogiéndose, variando de color, tamaño e intensidad lumínica, superponiéndose unos con otros. En una sucesión casi infinita.

La madrugada estaba sumamente helada, pero mi corazoncito experimentaba calor, un calor diferente, una alegría calmada tranquila que no sabría explicar bien.

El vuelo a Barcelona partió puntual, casi vacío y vi como todo se alejaba hasta ser sólo luces, sólo manchas.

En el trayecto pensé en un par de amoríos locos que había tenido durante el año anterior (exactamente dos, uno ligeramente más relevante que el otro), no se por qué. Y por primera vez en mucho tiempo me sentí sola, pero sola de verdad, y lo raro es que esa sensación me gustó. Era una soledad diferente, buscada, NECESARIA.

Se me venían muchas imágenes a la cabeza, y todo me daba risa, mucha risa, era un cosquilleo, como una alegría bullente, como una ebriedad. Intenté leer un rato, pero me dormí, o más bien casi me dormí, y me venían imágenes de diferentes momentos de mi vida, felices, tristes, gloriosos, patéticos, emotivos, insensibles, relevantes, superficiales, etc. De todo.

De a poco empezó a aparecer Barcelona todavía a oscuras, entre la niebla.

Cuando salí del aeropuerto y vi como empezaba a amanecer sobre la ciudad, supe que iba a ser un gran día.