Fragmento de infancia

Mientras almuerzo miro por la ventana, el cielo está nublado, igual que los ojos de mi mamá, parece que tiene pena.
Los porotos ya se enfriaron.
Sé que si no me los termino no hay postre y me río.
Recuerdo que tampoco puedo salir a jugar y ya no me río tanto.
Me rindo y trago las últimas tres cucharadas.

Ahora estoy afuera, hay sol y todo resplandece.

Un pequeñísimo fragmento de infancia para recordar esa etapa de la vida en que no me importaba tanto el conocimiento y el razonamiento, o más bien momento en que la forma de conocimiento era otra, no analítica, sino directa, inmediata, fundamentada en el instinto y la espontaneidad.
No es para arrojarme a la nostalgia que reconstruyo este fragmento de infancia, lo hago para traerme algo de ese momento a estos días, para dejar de pensar un poco y sentir, sentir así sencillamente, con simpleza y despreocupación.
Y creo que no hay que volver a la infancia, tal vez un par de años atrás, quizás uno solo, ¿o unos meses? Da igual la medida de tiempo, la idea es desprenderme de esa ingenua y reciente necesidad de no ser vulnerable. Sigo intentando.